Таболин Сергей Александрович Стихи донских туристов ru Ян Валерьевич yanval@ya.ru http://tlib61.ru/poems

Вёсла прогнулись… — Зацеп! Кат встал, и… — ни вправо, ни влево… Нас в бочке молотит… Струй гнев Рвёт раму на части умело… Но парни крепки, только пульс Сто сорок ударов в минуту…, Упёрлись, набычились… Курс На вал, что в потоке редутом… Отдали корму… Полу-вальс… И… снова зацеп…, до икоты… Река не сдаётся, мнёт нас. Не чувствуем рук от работы… Мучительно рвёмся вперёд… Вода отпустила… Свобода!!! — На чалку…, за камень… На ход! Плесни, Браток, мне в кружку «горькой», Не чтоб залить…, а чтоб принять, Принять всю боль… и жить… достойно, И… на судьбину не пенять… Плесни, Браток…, не в одолженье, А просто, поделись теплом, Чтобы душа, верша служенье, Не покрывала жизнь ледком… Плесни, Браток, чайку покрепче, Да дай вприкуску сахарок, Чтоб стало сердцу малость легче, Чтоб… подождал ещё звонок… Вертушка села… Камни, камни…, Меж ними – ручейки воды. Стоит жара. Болотин ямы Окаймлены желтьём травы… Сгружаем каты и снарягу. «Прощай наш винтокрылый друг, Нам по реке, тебе на базу: Рисуешь свой прощальный круг…» Дым костерка… Поставлен лагерь… Кружится в танце мошкара. Закат кровит. Заложен стапель… На небе звёзды… Тишина… Кругом тайга…, простор Саянский, Вот только в речке нет воды… Надеемся на дождь, чтоб капнул, И уровень поднялся бы… Хотя, прогноз не утешает, Что небушко слезу прольёт. Видать судьба нас проверяет На вшивость… и за вшивость бьёт… Оставляют прижимы засосы На моих спасжилете и теле. Умывают полянок лик росы, Где палаток крыла шелестели… Память с чувством читает страницы, На которых товарищей взгляды, И… водица гривастая снится, Руша душу в порогов каскады… Оставляют отметины реки Сединой на просторах познанья, Но… рассвет поднимает вновь веки, Чтоб глаза созерцали мечтанья… Открываются новые дали. Просыпаются старые чувства… Не важны ни призы, ни медали, Жизнь прожить в мире красок – искусство… Я повенчан с бурлящей водой, С белым снегом и с песнею гор. Мой удел единенье с рекой И объятья стихий…, вот мой чёлн… Я повязан с ветрами дорог, С говорком и с дымком костерка. Трогал я нервом боли порог, И прочувствовал — дружба крепка… Я изведал, как пахнет злом страх, Как он лижет душевный оскал И… развеял сомнений весь прах По просторам меж жизненных скал… Я вкушаю рождение дня, Послевкусье смакуя вовсю, Улыбаюсь слезинкам дождя И о прожитых днях не грущу… Кавказ… Ветрами дышат горы, Роняя слёзы с ледников И пряча трещин их узоры В папахах белых облаков… Щетинятся зубами гребни… Разломами бегут ручьи, Сплетаясь в рек ревущих дебри, К которым… все же… есть ключи… И хоть… замки… порой ржавеют, Гримасой страха озверев, А скалы… горечью болеют, Встречая пенящийся гнев, Поток, зажатый берегами, Призывно манит целиной, Чем будит чувств волну цунами У вечных странников… весной… Слушаю песню Реки, Трогая взглядом порог. Рядом стоят Мужики…, Молча, читают поток, Пашут его целину Плугом раздумий и грёз. Кружат их мысли в плену Скованных чувствами поз… «Бочки», валы… Крутизна! Рёв ключевого «котла»… Крохотных брызг пелена… Самооценка нутра… Я говорю: «Нам пора… Фото… Страховка и связь…» Сплав — не с судьбою игра, Жизни-дороги матчасть… Высока стихия гор: Перевалы и вершины. Всё, куда ни бросишь взор, — Матери–Земли морщины. Ледники текут меж скал, Умываясь слёз капелью, Пряча в трещинах оскал Под густой, бездонной темью. Бродит эхо меж седин Плотных, сумрачных туманов, В лабиринте плеч и спин Гордых пиков-великанов… Глубока стихия гор, Тем, кто дремлет в мире пресном. Выставлен хребтов дозор На пути познанья... грешном... Ноздри щекочет запах дорог, Лижет аккорд гитарный, Треплет сознанье, словно листок, В путь, зазывая дальний… Он навевает слог о горах…, О перевальных кручах…, О перекатах…, о вечерах… И о щеках колючих…, Манит в объятья души, сердца, И будоражит мысли… Запах дорог — посыл от Творца, Чтобы мозги не скисли… Чем пахнет Водица весенней Реки, Текущей к туманной улыбке рассвета?,... Слезинками снега, увядшего где-то…, Романтикой жизни бродяжьей строки… Энергией пахнет, лохматя порог, Водица Реки в половодья потоке, Ворочая камни в судьбины протоке, Искристостью мысли стучится в висок… Чем пахнет Вода, что бурливо зовёт Надеть спасжилет… и, погладив гидрашку, Открыть свою Душу ветрам нараспашку, Ловя с наслажденьем паденье и взлёт… Желанием пахнет «большая» Вода…, Желанием жить…, никогда не сдаваться И, вниз восходя, страстью волн восхищаться, С собой эту страсть, унося в города… Подруга моя, Река, Я снова пришёл к тебе, Ведь я говорил: — Пока! Ты — стержень в моей судьбе. Повенчаны мы с тобой Под небом кавказских гор. Была ты совсем другой. Ты, я и ночной костёр. Я слушал, как ты басишь, Ворочаясь меж камней, Тихонько журчишь и спишь... Прошло много-много дней. Повенчаны мы с тобой, Повенчаны на века. Пускай ты зовёшь на бой, Но наша любовь – крепка! Горит душа — не изнутри, снаружи, И плавится, и плавится, как лёд. Внутри — полнейший, страшный гололёд. Снаружи — март: ручьи, ручьи и лужи. Текут слова — не строчками, потоком. Они смывают вспененность мозгов, Чем тормозят неверный ход шагов, Который может, может выйти боком. Чадят дрова — на них стекает горе. Оплаченные полностью долги Выстреливают вспышками лузги. Шумит прибоем жизненное море... Ожерелье памирского тракта И артерии мутной воды Манят, словно магнит артефакта, В многоликую бездну мечты, В край, где звёздное, чёрное небо Обнимает пушистые сны, Где душа, будто зёрнышко хлеба Прорастает на ниве весны, Чувства где, как цветы расцветают, Крепнут, ставя сердца на крыло, Льды сомнений безропотно тают, Потому, что их время прошло... Обнимает памирское небо, Души грея своей глубиной, Раскрывает глаза тем, кто слепо Вторит краскам гитарной струной... Бог, гениален в сотвореньи, Им создана была Вода. Она — старенье в обновленьи. Основа плоти..., и — беда... Она безбрежна в малой капле, Но – ограничена в морях, Клубится паром в страсти вопле, Снегами дремлет на полях... Вода — статист и информатор, Старатель, демон и суфлёр, Паломник, зодчий и оратор, И совершеннейший актёр... Живёт стихия вне столетий, Струится, замыкая круг От Веры, до неверья плетей, В висках рождая крови стук... Поёт река потоком белой, Лохмато-вспененной воды, Сюда приходят только с ВЕРОЙ, Река не любит ерунды... Река не любит недомолвок И недосказанности чувств, Не терпит хитростных уловок В ревущей сутолоке буйств... Заливисто цыганским хором Тревожа мысли по ночам, Река зовёт, зовёт мажором, Рождая музыку в очах... Ели и туманы, Лёгкий стук дождя Лечат сердца раны, Мыслями гудя. Прочь, гоня обиды, Сны текут рекой, Открывая виды На души покой. Звёзды пролетают Искрами в ночи, В сердце зажигают Фитилёк свечи. Лечат звёзды раны Жизненных прорех, Разогнав туманы Меж сознанья стрех... Снега немного, и — камни, Щетинится ими склон. Лыжи зовут, пора мне! Сегодня открыт сезон! Пусть не наша погода — Ещё не кружит зима. Гонит нас вверх природа, Сводя и снося с ума. Скрежетом стонут канты, Собою меря вираж. Воют сознания ванты, Поймав на горе кураж. Дома нас ждут заботы, Жена, квартиры бардак, Здесь же — смак до икоты, И это – совсем не пустяк.